Boutefeu
Naïvement, je pensais qu'ils avaient tous, les lutins, migré en terres septentrionales. Et non, pas tous, pas celui qui s'est glissé dans l'atelier pour déposer des allume-feux roulés dans ses petites mains habiles comme l'aurait fait une cigarettière sur sa cuisse.
Dirait-on pas un papa, une maman... mais qu'est-ce que je raconte, moi ?
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