Un électricien assure que Picasso lui a donné 271 toiles (les journaux).

Si j'avais été au courant, j'aurais suivi une autre filière et cette Femme aux bras écartés serait aujourd'hui dans mon verger.

Picasso, Femme aux bras écartés – LaM, Villeneuve d'Ascq

Note : Je n'étais pas invité à performer cette œuvre : je suis resté à distance.

Quelques grandes sculptures sont exposées dans le parc qui entoure le LaM, musée d'art moderne et contemporain de Villeneuve d'Ascq. À côté de Picasso et Calder, Franz Ehrard Walther a disposé son Ring II, un cercle de fer de 6 mètres de diamètre. Et il invite le visiteur à se positionner
sur le Ring et se déplacer lentement de façon circulaire en gardant le dos vers le centre.
Ah ces sculpteurs contemporains ! Où vont-ils chercher tout ça ? J'ai performé l'œuvre.

Je me demandais quelle serait ma perception de l'espace si j'effectuais le déplacement face au centre. Je n'en ai pas eu le loisir. Interpellé par deux gardiens qui m'ont – fort courtoisement – demandé de respecter l'œuvre.

Je leur ai fait valoir l'autorisation de l'artiste.

– Personne ne l'a jamais fait avant vous !

Épineu-le-Chevreuil – novembre 2010

« Le soleil, emportant son manteau dans l'éther,
   Laisse ses franges d'or traîner sur Pepinster.»*

À Pepinster, Charles Potvin, le poète, habitait rue de la Pompe. Ça ne s'invente pas !

* Charles Potvin, La Belgique, poëme en quatre chants, Bruxelles, 1859

Parce que ma copine est la Rousse, il m'appelle Robert. Robert ! Trouvez que c'est un nom pour une poule ? C'est bien ma veine d'être tombée chez un comique !

L'année où il est venu à Lille tourner un film publicitaire pour la chicorée Leroux, Salvador Dali aurait affublé le P'tit Quinquin* de ces moustaches à son image. C'est du moins ce que prétendent les gens d'ici. J'avoue que je peine à les croire.

Vive l'amour et le vin !
Vive Tonton l'indocile !
Vive Bouri la tranquille !
Vive le barbu Binbin !
Vive Loulou la débile !
Vive le maître à Quinquin ! **

* Sculpture d'Eugène Déplechin, square Dutilleul, à Lille.
** Fragment de poème de Piron.

Vague en arc - Anita

J'ai rencontré la peinture d'Eugène Leroy, voici une quinzaine d'années au domaine de Kerguéhennec. Je me souviens encore de l'odeur. Le MUba Eugène Leroy de Tourcoing qui orchestre cette année l'exposition du centenaire du peintre, m'a fait quitter ma tanière. Beau, magnifique, grandiose. Biffons. Pas un seul mot pour décrire – pas même indescriptible ! Et je suis là, depuis une semaine, avec ce trésor que je ne parviens pas à partager.
Jusqu'à cette autre rencontre... Qui vient tout éclaircir. Tout éclairer. Les photos de vagues d'Anita.

Disent exactement ce que je ressens devant les toiles d'Eugène Leroy.
Alors que tout semble opposer photos et toiles – les unes tout en nuances de gris, instantanées, quasi transparentes, les autres explosant de couleurs, résultats des longs apports de matière qui en constituent l'épaisseur – la même lumière jaillit du sujet. Vagues ici, nus ailleurs. Source d'un plaisir qui se nourrit du seul fait de regarder, comme il naîtrait du seul fait d'écouter du jazz ou tailler la pierre, flemmarder au soleil, partager un verre avec l'ami.

Les vagues de novembre sur le site de la Pêche à la baleine

– Merci pour ce paysage bucolique, nous complimente Moi-Mesme.

Ça ne pouvait pas durer. Notre envoyé spécial au Vatican nous ramène à nos moutons – ceux de l'intestin desquels on tirait les préservatifs – avec cet hygroscope à capucin, sorti d'un Mémento Larousse de 1931.*

Le rédacteur a le sens de la formule.

Pour revenir complètement à nos caprinés, une citation** :

– Si l'on veut savoir le temps, on n'a qu'à aller regarder le petit capucin de mon oncle, hasarda Madeleine [...].
– Oui dà, reprit Gros-Grain d'un air railleur ; ces petits joujoux-là, ça marque en général le temps qu'il fait et non celui qu'il fera. J'en sais aussi long qu'eux ; quand il pleut, je vois bien que c'est le moment d'ouvrir mon parapluie.***

* On en trouvait déjà une illustration dans le Grand Dictionnaire universel du XIXe siècle, 1866.

** – J'allais vous le proposer (un mien ami).

*** Les Ignorances de Madeleine, par Mlle Émilie Carpentier, Paris, 1883 (gallica.bnf.fr)